cienfuentes

No comprendía a las mujeres de su familia, rectas y silenciosas. Uzi podía permanecer horas en silencio en las veladas familiares y los hombres la consideraban virtuosa por ello, hasta que con la misma naturalidad que uno respira Uzi intervenía en la conversación sin previo aviso. No estaba en contra del silencio femenino, simplemente no lo comprendía.

La idea de que las mujeres no debían hablar en público le era tan tremenda mente absurda y lejana  que la ignoraba cómo se ignora el absurdo, con una sonrisa. Uzi no conocía las reglas de su género porque, a pesar de contar ya con diecisiete años, aún no se reconocía cómo mujer. En esa in definición  su naturaleza más salvaje se hacía así misma sin representación. Las demás mujeres vestían bonitas y ella vestía los vestidos de mujer sin saberlo.

Uzi contemplaba el paisaje des de la ventana del salón, un aire azorado sacudía los olivos mientras su familia y la familia Tomás debatían en la mesa. La llamaron varias veces a tomar asiento pero declinó las sucesivas propuestas con desaliento.

-Parece un pajarillo enfermo.-Comentó su madre mientras servía los platos.
-¿Estás enferma, Uzi?- Preguntó preocupado su padre sin entrever la ironía.

Uzi negó con la cabeza sin dejar de otear el horizonte. Recogió sus pies bajo una manta y tomó un libro viejo entre sus manos.
"Las luces terminaron...", "escondidos en el ático..." era incapaz de leer tres líneas seguidas sin que la atormentaran pensamientos fugaces. Pensamientos que la deslumbraban, ideas inquietas, ratones que la devoraban.

Sólo la retenía allí un nombre: el de "hija". Y un nombre de ese calibre es un pésimo motivo para quedarse. En realidad, podía marcharse por la mañana, salir por la puerta sin excusa y tardarían horas en echarla de menos. En aquella casa todos se ocupaban en ellos olvidando a cada uno de los otros. Lo había intentado varias veces, salía por la puerta de su casa y reconocía el patio de viviendas dónde había jugado de niña. Podría caminar por el con los ojos cerrados y aún sabría reconocer el rincón del gallinero, el pozo redondo que se erguía solemne en el centro, la ropa tendida en los balcones.

Pero en el preciso momento en que su conciencia le recordaba que se marchaba, no a la esquina, no a la panadería, no a pasar la tarde sino una nueva vida todas las dudas la rodeaban cómo pequeñas ortigas en los pies. ¿Qué ropa debía llevar? ¿Robaría una mula o un caballo? Y la peor duda de todas: ¿quería realmente marchar más allá del horizonte de Cienfuentes?

Aquella mañana antes de la comida, Uzi había estado paseando por los prados que se extendían a lomos de su pueblo llano Cienfuentes. En uno de aquellos caminos de tierra encontró a August, un viejo pastor con el cabello plateado y un bigote teñido de marrón que movía con gracia en sus discursos. Sin motivo aparente, Uzi siempre había mostrado cierta simpatía por el señor August,  bebía más de la cuenta en los festivales de invierno, de vez en cuando vestía colores despampanantes y tenía la extraña costumbre entre los hombres de tratar a su mujer con la dedicación que uno ofrece a los amigos.

-Qué ojos más tristes llevas puestos, niña- La sorprendió August. El hombre se retiró su viejo gorro de paja, y entornó sus ojos oscuros hacía ella, ojos extranjeros pero en los que Uzi se sentía cómoda, ojos sin autoridad ni prejuicios.

-Estoy aburrida, señor August. Aquí no hay nada que hacer. - Le reconoció la muchacha ralentizando sus pasos al ritmo del anciano.

-¿Cómo que no hay nada que hacer? La nada es el único lugar dónde pueden pasar todas las cosas, pequeña Uzi.

Uzi lo miró con desagrado, no le gustaba que alguien la tratara cómo pequeña porque ser pequeña implica en la mayoría de los casos que te hablen con indulgencia y simpleza.

-¿Y porqué aquí no pasa nada? Aquí parece que no pase ni el tiempo...

August sonrío. Y tomó el brazo de Uzi cómo nuevo apoyo para sus viejas piernas.

-Uzi, en Cienfuentes existe una vida que yo tardé años en comprender pero me extraña que tu, nacida en la familia de los Árboa no habites este mundo con la naturalidad de sus propios hijos.

-¿Porqué vino a vivir a Cienfuentes, August? No me diga que allí de dónde vino era peor que esto porque entonces me haré oveja y sólo tendrán que preocuparme los lobos.

August se hecho a reír con el ingenio de la joven, llegaron a un viejo muro de piedra prácticamente derruido dónde Uzi ayudó al anciano a sentarse.

-Los motivos de una búsqueda se vuelven insignificante cuando uno busca, la primera tarea es buscar. Hija, si la vida de este pueblo no te complace, no te complacerá mañana ni en veinte años. Deberías tratar de entenderla pero si pese a todo la comprendes y te disgusta, camina los caminos, vete y deja para los que ya somos viejos a los lobos.  Allí de dónde yo soy la gente es distinta, las calles son distintas, las canciones son tiernas y extrañas.

-¿

Todavía

Aún guardaré versos
para que no sean todavía
los quiero fuera
de esta lejanía
que genera el día
detrás del día.

En mi llanto sin dueño
en mi sueño sin diablo
entendí la rebeldía.

En mi voz hay cuerdas
que se desatan,
y en mi cuerpo,
que en el trabajo es estatua
un ratón que moviéndose dentro
ni la costumbre mata.

A propósito,
vivamos
a propósito,
cómo si no tuviéramos otro sitio
dónde caernos muertos
que en estos huesos
que tratamos cómo plata.

A propósito,
la vida es billete de ida
no de vuelta.

De que sirve.

Dé que sirve tener un nombre
si nadie lo nombra,

No hay arte que sea digerido
va a tocar mascar, mascar sin norte
si queremos dar con ello el alma.

¿Dé que sirve el llanto?
si  no se puede llorar ni en la oficina ni siendo hombre.
¿Dé que sirve atar la vida en corto?
Si en corto andamos y nos hacemos tremendos daños.

Peleamos por pequeños zapatos
aunque tengamos el pie enorme,
venimos y venimos, siempre venimos
¿dónde nos quedamos?

En este mundo duelen las presencias
padecen las esencias en agonía
enmudecen las palabras en los coches,
en el metro ,en las comisarias.

¿Dé que sirve conmoverse en una estantería?
Este mundo es cómo beber de un charco
después de treinta años de sequía.

Pero todos los animales saben que es la autonomía
abandonan a la madre pero no la olvidan,
este será un mundo sin jerarquías
los pueblos libres cantaran,
ya nunca más por los presos
sino por alegrías
este será un mundo sin gobiernos,


Todos los ídolos perecen algún día.

Desatando infinitos.

Los hombres cuerdos lloran
tras la trinchera de sus cuerpos
todo lo que era vivo
con una máscara se ha muerto.

Todas las mujeres lamentan
haber vivido el olvido
cómo se viven las tormentas
escondidas, escondidos.

Para el mañana queda:
el amor que no será vencido,
la luz azul de una larga madrugada

las valientes que defienden el delirio,

los rebeldes que dónde todo acaba
insurrectos, desatan infinitos.

Entregar

Entregar quiere decir hacer del ombligo un extranjero,
mandar a paseo la costumbre,
darle amor a los hábitos.

Entregar es darle la vuelta a todos los espejos,
desterrar lo que hoy- tan firme- eras tu
pero te hizo sentir mal
o les hizo mal a los tuyos.

Entregar quiere decir habitar el espacio que no es tu casa,
y habitar almas que no están en tu cuerpo.

Entregar es un bello desnudo sin corazas
es un miedo que vence el miedo.

Entregar quiere decir que algo tuyo
vive más allá de ti.

No me gusta cuando callas.

A mi me gusta la gente conflictiva. La gente que tiene conflictos, que se detiene y afrenta, que si deja pasar es porque lo decide , no lo deja estar porque es así "cómo sucede".

Me gusta la gente que apuesta, que se posiciona, la gente que decide no la que delega, no me gustan las entregas, no me gusta la gente que renuncia.

Me gusta la gente conflictiva porque de cualquier manera busca la herramienta y los recursos a su alcance, esa gente inventa sus posibilidades, explora su vida cómo una potencia de misterioso alcance.

Esas personas son las que se detienen para ver una estrella y suelen reconocerse en las alegrías de los amigxs. Esas personas que viven para la calle y no reconocen ninguna institución.

Me gustan las personas conflictivas porque son honestas, porque rompen con el bien pero sobretodo rompen con el mal, porque antes que la moral está lo personal y la persona.
Estas personas son aquellas que con sus resoluciones están engendrando un mundo nuevo.

Me gustan las personas activas, me gustan en definitiva, aquellos y aquellas que toman partido en su propia vida.

Por una vez, y en contra del poeta: no me gusta cuando callas.

Jo mai he estat sense voler.

Jo mai he estat sense voler
perquè entre la por i la veritat de "ser"
mai manca una mica de plaer.

La veritat, era el teu somriure
la por, era el meu riure sense alè.

I d'alguna manera
ja sabía
desde la nostra primera nit

que això ja era part d'un temps
que jo només
desitjava compartir.

3.

Ojalá que a mis dudas
no las abandone la paciencia

ojalá tenga la fuerza
para hacerlo a mi manera.

Ojalá mi miedo
no rompa mi viaje
y aunque este coja y sola
siempre pueda volver

y tenga reposo al mirarte.

Ojalá sienta yo
el  tiempo en las rodillas
los pasos tras las huellas

tu complicidad
en mis costillas.

Ojalá no tengas que irte
hasta que tu quieras,
ojalá que esto que nos pasa
dure siempre,
hasta que nuestro siempre,
siempre quiera.

Consejo

Guídate el alma
que aunque sea clara
siempre es un poco vieja

para dormirse en una canción

Cuídate el alma
aunque a ratos
se te vuelva oscura

la locura es pura resurrección.

LLuvia de Abril

Es gris día de Abril
y las calles tienen color de foto vieja
hoy mi niña es pura nostalgia
que viene de ida y se va de vuelta.

Hoy el tiempo es un puente de agua
y toda mi vida está en el viento.

Mientras hombres y mujeres
largo andamos,
sin prisas en el alma
porque a fuera llueve

pero dentro,
ahí dentro
ya estamos llovidos y secados.

Que te voy a contar

A estas alturas del cuento,
que te voy a contar...

Ya sabes,
mis manos desnudas
no se cansan de dar.

Tu conoces bien
quienes de aquí
son mi mitad
en libertad.

A estas alturas del cuento,
que te voy a contar...

Ya sabes que quiero,
quiero ver pasar el tiempo
en sus ojos de azúcar

Ya sabes,
que siempre
busco puertos
dentro del mar.

Brevedades

Había una vez..,
Y más veces
Y hubo una vez que terminó.

Empezó la vez siguiente
Y llegó el presente
Que silente pasó.

Comienzo

Lo que "hubo" 
lo que "sucedió"
nunca es suficiente, 

por eso, quien comprende el horizonte 
puede reírse 
de su propia miseria.

No queremos ser herederas 
de ruinas gloriosas

queremos ser el silencio

que precede cualquier:
comienzo.

Responsable

Sé que puedo,
por eso insisto
por eso a ratos desespero...
quiero sacar de mi animal mortal
mi deuda con lo eterno

Sé que puedo,
sentir la expresión de una ocasión
perseverar en las formas
y no en las normas sin razón

Ser la loca sola
que baila su propio compás

Trapecista indefinida, decidida quizás
a labrar los caminos de mi infierno.

Nazco cuando amanezco
conozco el sabor de lo amargo,
y cómo curarlo

la vida es un milagro
que celebra su forma dentro
tan dentro
que me parezco un extraña
sin tiempo.

Sé que puedo,
mi verso es testigo y víctima
de que este enero es un invierno menos
y la angustia un disgusto 
condenado al destierro.

No olvidemos
que cada uno escoge
lo que luego echará de menos.

Mujeres, tomarlo.

Mujeres,
todas son divinas
todas respiran
con su aliento de sal.

Mujeres,
me gusta mirarlas
verlas pensar,
temo
que si me descubren
querrán saber de mi mitad.

Mujeres,
tristes y fuertes
combatientes en la tierra
padecen la enfermedad
del silencio.

Mujeres,
debéis saltar alto
mirar alto
un camino libre
llega para vosotras,
podeis tomarlo.

Mujeres, tomarlo.

Amigo.

Un cielo sin dueño
es un amigo,

que a mi camino llega,
y de tu camino ha venido.



Para mi mejor amigo. 

Falsos

Buscando el equilibrio
prometo valorar el ambiente
y a la gente,
la causa por la cual
cadaunx es diferente

pero no disculpo por excusas
si me acusas,
si eres cliente de la hipocresía
y sus burbujas.

¿Podrías disfrazarás tu sangre
con un nombre?
No tienes remedio noble.

No hay excusas
para ser humano
a no ser que seas un gusano
lamiendo su propio ano.

Camino

Camino,
seguint les ombres del vespre,
el fred s'inclina al cor
camino,
i ja he tornat a perdre
la meva ombra sola
feta de pols.

Camino,
I ja sóc prou forta,
sóc prou valenta
per viure la nit i el dia.

Camino,
i la meva essència
és l' absència
de tot el que havia estat.

M'abandono
al vestigi trèmul de l'alegria,
jo camino,
filla de la companyia
trapella, rebel i lliure. 

Domingus.

No tiene fecha la emancipación
de esta mente maltrecha.

No hay mecha que prenda mejor,
que el angustia o el amor

Y no encontrar la fuga
de este círculo, discípulo,
eso es lo peor.

Salpico un verso exquisito
buscando el éxito en el léxico,
y si replico desordenadamente,
disculpen,
la distancia que logré
entre yo y el orden.

Afortunadamente sé qué
no tengo remedio político
-imposible-, si eres crítico,

con esta condena
tengo la faena,
de aguantar todas las penas
en un ritmo lírico.

No sé si me explico,
la paciencia
es siempre buena ocasión,
para pedir perdón
por la propia ambición.

Y no volverse loco
sin negar tu condición

llegar a lograr el "cómo",
escribir esta canción.

Trepitjo amb el dit.

Trepitjo amb el dit,
el melic de L'oblit.
I assenyalo 
l'ombra verda
de les teves esperances.

Ets la veu tendre
que dona valor
I temprança
per a la revolta.

No son pas els dubtes
els que em criden de nit
si a cada acció que fem
en diem profit.

Jo desitjo les flames 
d'una noia alegre
a les ciutats que 
encara son dormint,
trobo a faltar 
tots els somriures
quan no hi ha son
a mitja nit.

Jo no en sé pas
de romandre sota
el braç de l'Estat.
Aquesta ciutat ha de vèncer
els autoritaris malparits,

I de la meva veu
i la teva veu tendre
en farem
el ventre 
que haurà de resistir.

Decidida recién nacida

Antes de irme
voy a abrir todas las puertas
que no quede una vuelta
que deber a la vida.

Antes de irme,
buscaré mi calma en la carne,
en los cuadernos
y en el alma firme.

No tengo alas para irme,
ni tiempo para volver,
estoy dónde quise quedarme
para ser.

Seré,
me cansé de decir yo soy.

Seré y seré
sin esconder el miedo
debajo del nombre.

Pero antes de irme
yo aquí me quedo
-decidida recién nacida-
esperando la primavera.

Respirar corto

La voluntad imperfecta

Respirar corto,
respirar largo,
no es lo mismo.

Respirar largo
para el que no
espera nada.
Y cree que
en el retrato
obtendrá el relato
del movimiento.

Respira largo
el que alcanza
antes de llegar
el que afirma haber sido
sin querer volver a ser.

Respirar corto,
respirar largo,
no es lo mismo.

La voluntad es imperfecta
en quien respira corto.

Es quien vive
sin buscar la meta
que nombró un profeta,
respira corto
quien espera
y para quien llegar
es sólo el sitio
dónde dejar su maleta.

Los amigos

Yo soy de la alameda
y sólo la luna puede callarme,
-que sepan,
estoy dentro de la tierra
les costará desterrarme.

Yo, renuncio pronto a sus fronteras
y comparto las aceras,
Yo, llevo conmigo el olvido
por que es principio y fin
de los poetas.

Yo sobrevivo a las tristezas
de una muerte sin testigos
por dos grandes motivos:

vivo en mis amigos,
y cultivo palabras sinceras.

Parece que

Parece que
no hay silencio
para esta noche,
y el mar de plata
no vuelve a la orilla.

Sabes que
en este invierno
de cortos días
ya viene y va
para ti
mi compañía.

Hay mucho de mi,
hecho contigo.

Ojos en la vía pública.

Las calles son el reflejo de nuestras sociedades. Las calles ganan y pierden con nosotros, viven o mueren según nuestros pasos, dibujan soledad y abandono o bien, resucitan con una calzada atenta y nuestros paseos armoniosos.

El hecho de caminar y discurrir, avanzar por las calles asfaltadas de estas nuestras ciudades proporcionan una información vital para aquel o aquella que quiera conocerse incluso a si mismx.  Con el contexto social, económico y político que nos ocupa ahora todas las cabeceras de los periódicos y se extiende por las redes sociales no podíamos más que esperar que nuestras calles fueran espejos de miseria y despojos del capitalismo.
Cada vez son más aquellxs que desatendidxs y desafortunadxs han suspendido su vida de "masa" y han pasado al umbral de la pobreza. Cada vez es más cotidiana la imagen de la pérdida, el abandono, el hambre y la desesperanza. Cada vez las calles a cojen a más gente con el estómago vacío y con manos cómo único recipiente.

Ante esto, es también observable nuestra reacción. El hecho es que aquellas personas que nos demandan, que buscan ser socorridas son barridas por nuestra conciencia. Pasamos la mirada por encima de sus cabezas pero no posamos sus ojos sobre los nuestros. A la pobreza y a la vejez no se la mira a la cara. Como si su presencia en el mundo no hubiera valido ni ahora ni nunca: los borramos, les regalamos el olvido y seguimos paseando esperando llegar a casa, al trabajo o a cualquier sitio lejos de ese macabro retrato de quien podría ser unx mismx.

Porque bien sabemos que ellxs no son los auténticos responsables de su situación, en tanto que su único delito fue "fracasar" en la cadena vital que nos marcaron: quizá ellxs también quisieron un monovolumen familiar y pidieron crédito, quizá ellxs también estudiaron en estas nuestras universidades cada vez menos públicas, quizá ellxs también quisieron consumir las mejores drogas o salir de este enjambre llamado España para ver otras colmenas. Su juego no es más sucio que el nuestro, sus decisiones no son más maliciosas que las nuestras, su dignidad no es más baja que la nuestra.

Y sin embargo, como dioses elevados que liquidan las faltas consolamos nuestra  falta de humanismo con prejuicios y motivos industrial mente preparados para la vida pública, para  tapar la vida que hay realmente dónde acaban los escaparates.

Mil disfraces.

Se pasean mil disfraces ante mis ojos,
dónde ellos ven acciones
yo veo miseria.
Dónde ellos ven terrorismo,
yo veo pueblos que deciden ser los mismos,
antes del imperialismo.

Dónde ellos ven el voto,
yo sólo veo la urna
de un devoto funeral
consumando el capital.

Al final hay tantos disfraces
que uno no sabe
si le tocó ser payaso
o ser humano.

Hacerse con el vacío.

No me gusta quedarme a oscuras,
porque igual me ciega
la luz del pensamiento

y en el abrazo de este insomnio,
no soporto el grito de los pájaros
los perros que ladran al Olvido

y los árboles que sólo crecen,
hacia arriba ,

como una mano haciéndose solemne
en un espacio vacío.

Hoy soy mil millones de tristezas.

Hoy, me siento triste
soy una gangrena cerebral
un arsenal de vómitos secos.
Hoy soy mil millones de tristezas
en dos ojos huecos de llorar.

Hoy soy un desorden
de todo lo que soy.
Hoy no estoy bien cerrada,
tampoco bien abierta.

Hoy soy un cuarto sin luz,
sin ventanas para la vida.
Soy una llorona,
recién nacida
de la melancolía.